Fogem-me as notas como
a fumaça da minha boca,
da minha brasa filtrada
em alvo-papel e espuma
escurecida, mordida, de pouco
em pouco, sob a luz refletida
de mais uma qualquer eletro-fonte.
O horizonte, entrelaçado de edifícios,
antenas, clarões, aviões comerciais,
é limitado pelo breu-censor do fuso
- horário da região - mais um
véu-detalhe do quarteirão já
consagrado pela fama
de suas noites
intermináveis
de som.
O bom
de tudo isso
é que lá estamos
e permaneceremos até
que algum desumano-contrato
nos separe, porém jamais renderemos
nossas mentes ao ofício de se sujeitarem
a desrespeitar o ritmo natural de cada uma
de nossas jovens, inquietas e brilhantes almas.
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